привет. я agon_noga.

ты просто делаешь как всегда, а потом выясняется, что это тот самый раз, после которого ничего не происходит. никогда не знаешь сейчас, что этот раз - последний.

последний слэм и хриплый визг "панкс нот дэд", последний раз в барселоне со словами "сюда мы обязательно вернёмся", последняя встреча с лучшим другом под лозунгом "давай, мужик, до завтра"...

"когда это было последний раз?" - хз, не помню.

последнее фото на поларойд, последний др-нг в семейном кругу, последний тэг в метро, последний шницель, последний заезд на скутерах с парнями, последнее письмо деду в деревню, последний постер на стенке, последний пост в живом журнале...

привет, последний раз, давно не виделись.

ноль один, ноль три, десять. ого! очень вовремя обратил внимание на календарь. надо бы с этим что-то сделать. не особо что бы праздник, но настроение сразу улучшилось. значит что, надо пойти-пройтись. опять пойти-пройтись? опять пойти-пройтись!

и в идеале заблудиться. знакомая улица перетекает в незнакомую, та выводит на какой-то незнакомый переулок, потом снова поворот, и снова незнакомая улица... какой-то полупарк и опять какая-то улица. через пару тройку улиц сбиваешься со счёта - сколько раз и в какую именно сторону поворачивал. поэтому в обратную сторону идти бесполезно и не особо интересно. но выбираться как-то надо. по логике, если пойти туда, то... то что?! и проголодался уже немного. мне бы сейчас карту или компас, или какой-нибудь ещё занудный девайс... параллельно с паникой придумал пару постеров и других крутых идей. жалко, что самих постеров не взял, и жалко, что опять сам, в смысле... о! метро! фига-се... значит, от того метро до этого можно через тот полупарк добраться! ха-ха, класс.

такая несложная радость, допустим. зато крайне редкая теперь - знаю тут почти всё... хотя, всегда есть это "почти", так что да: пойти пройтись!

Прошёлся по району. Маршрут от бывшей школы до всё ещё нынешнего дома. Маршрут на 7-9 минут через проходные дворы. Маршрут завален заледеневшими артефактами кассетной эпохи...

Завсегдатае сосульки-рекордсмены 5-ти метровой высоты. Овощи, примерзшие к витрине продуктового ларька. Залипшие навечно бетонные заборы, бомбоубежища и подсобки. Давящая декоративная штукатурка попутной электрощитовой. Крылатый фаллос на куриных ногах и одноцветный керек по рурэпу - искусство граффити раннего периода. Дворник с девайсом лом плюс топорище - бьёт лёд. Как всегда. И соседка, девочка-карлик с короткой ногой - тоже вообщем-то как всегда. Не знаю...

Всё как в детстве девяностых, короче говоря, только деревья... Были деревья - гигантские тополя такие, а остались корявые пеньки и уродские обрубки... Спилили деревья.

Снег 2, наверное...

 

Заезжали ребята, привезли с собой гостинец - варенечко. Домашнее, в литровой банке с белой крышкой. Варенечко традиционно спряталось у задней стенки холодильника, где успешно маскировалось под "что-то там стоит" до очередной ситуации "ой, а к чаю-то нет ничего".

Варенье было абрикосовым. Оно очень искрилось в банке и напоминало янтарный сгусток золота. Я недоверчиво - к домашнему варенечку никогда не стоит относиться заведомо доверчиво - достал чайной ложкой немного и намазал на тост. Попробовал. Варенечко оказалось изумительным! Такого вкусного варенья я, кажется, не ел никогда. Очень сладкое и нежное. В детстве на юге мы абрикосы за еду ваще не считали - так, снаряды для кидания друг в друга. Такое отношение к абрикосам я пронёс сквозь года, но когда попробовал это варенечко сразу вернул абрикосам почётный статус еды и звание фрукта.

Я отложил чайную ложку, схватил столовую и выловил самую огромную абрикосину и ещё одну поменьше. Вывалил их на надкусанный тост и съел. Потом я съел ещё один такой большой бутерброд, и ещё один, и ещё... И ел варенечко в таком стайле пару дней подряд, пока в банке не осталось чуть меньше половины. Я стал есть варенечко экономнее: чайной ложкой, аккуратно, маленькими порциями, но всеравно по 6-8 бутербродов за подход. К концу недели в банке осталось меньше одной пятой. Пришлось ограничиться одним-двумя бутербродами, намазывая варенье как чёрную икру - слоем не толще 1,5-2мм, равномерно распределяя по всей поверхности тоста.

Потом, вчера вечером, варенечко просто кончилось. Только осталось немного на стенках. Я залил в банку тёплой воды, и получился морс-компот - никогда до этой банки так не делал. Сел на стул, взял в руки кружку с этим вот напитком и с горечью всомнил, как выловил самую огромную абрикосину и ещё одну поменьше и все те чрезмерные, очень вкусные бутерброды...
Съёжился, выпил содержимое кружки почти залпом, глубоко выдохнул и пошёл спать.

юрий, светлана, прохожий с таксой, в крайнем случае из знакомого можно героя сделать или из себя - зачастую. одному - рок (участь); другому - шоколад с чаем и прогулки по летнему пляжу. но и тот, и другой - герой. один, плюс один, плюс один, плюс один... целый тираж героев с первых полос воображаемого мира. и пока не выдавишь из своей головы предыдущего, не запишешь его на черновик в блокнот или не напечатаешь его в жж, он не даст нормально придуматься следующему. а следующий вот, вот на подходе со своим событием, временем, местом, антуражем. со своей фишечкой.
занятно всё это: героев сочинять.

с постерами только туго: межсезонный тоскливый закляк. зато придумал адекватное название всему этому агон_нога замесу: "БЛА-БЛАИЗМ"! осталось поднапрячься и сформулировать основные принципы, тендеции и вектор развития...
но это уже в грядущих агон_нога трансляциях.

У Семёна в последнее время как-то не заладилось. Семён остался крайне на мели. План был в общем-то прост: милая квартира в шаговой доступности от метро, уютный интерьер от шведского трансконтинента, весёлое новоселье и ежемесячный пэймент с подругой пополам. Но план застрял на шведском этапе - подруга передумала. Думала, что Семён классный, а потом взяла и передумала в пользу, как водится, какого-то мудака.

Есть один проверенный способ. Пересечься с бывшей было бы круто. Но бывшая, бывшая до новой бывшей, переехала в однокомнатную квартиру с двумя флэт-мэйтами старше её на пять или семь лет, крепкими, суровыми, и теперь ей было явно не до утешительной пересечки с Семёном. Есть ещё друзья, и Семён даже нашёл в себе пару капель мужества, которых должно было хватить для вечеринки-новоселья. Но вместо новоселья вышло афтепати премии неудачник года. В роли награды Семён получил постер с видом Нью-Йорка.

Постер был очень большой А1 или даже А0. И очень красивый. Нью-Йорк сити был сфотографирован с высоты птичьего полёта под прямым углом. В основном железо, бетон и стекло - небоскрёбы, небоскрёбы. Но Семёну хотелось в Нью-Йорк как раз из-за них. Постер занял своё достойнейшее место на свежевыкрашенной белой водоэмульсионкой стенке и вот уже неделю не радовал Семёна. Именно не радовал. Когда всё вокруг хуёво - хуёво всё, даже такой вот крутанский постер.

Сегодня понедельник... Хотя нет, сегодня, кажется, среда. Семён вернулся с очередного собеседования, где его снова оттестировали по полной, что бы пообещать и не перезвонить в течении недели. Это была уже пятая такая неделя. Пятая неделя в поисках работы - пятая неделя телефонной тишины. В пятницу нужно будет платить за апартаменты. Дела не в кассу.

Семён сел на диван, нахмурился и заметил постер. Наклонил голову набок, как будто разглядел в постере что-то новое, чего раньше не замечал. Посидел так минуту - ну, приблизительно, минуту. Потом подошел к постеру, снял его со стены и положил на пол. Нью-Йорк вдруг оказался совсем реальным. Намного более реальным, чем когда висел на стене. Гигантский, искристый мегаполис прямо под ногами в дырявых носках.

Семён собрался с мыслью и сделал шаг вперёд, вниз. В Нью-Йорк сити!






Нью-Йоркцы, конечно, удивились туше-месеву, приземлившемуся посреди Манхэттена. Пошумели, позвонили специалистам: фбр, полиция, служба спасения, служба клининга. Потом осветили прилёт в вечерних новостях и на утро позабыли. Хозяин квартиры сначала напрягся, что Семён пропал не заплатив, но спустя пару дней сдал комнату подороже. Потому, что с ремонтом и мебелью, и красивым плакатом Нью-Йорк сити с высоты птичьего полёта под прямым углом.

На шикарной груди, туго затянутой в четвёртый размер алого бюстгальтера, отливал бэйджик "Татьяна - менеджер по персоналу." Откуда я знаю про цвет? Краешек кружева смотрит мне прямо в глаза из-под шикарного декольте. Откуда я знаю про размер? Ну, назовём это "жизненный опыт"... Татьяна - женщина сеновальной красоты со ртом и плотной фигурой на очень тонком и высоком каблуке только что задала мне вопрос на английском с областным акцентом, про что-то со словом "achievements"... Я теряюсь. Татьяна - безусловная звезда корпоративов и, наверняка, завсегдатая пощемиться-афтепати проводит надо мной тест на знание английского. Я не знаю или забыл, что знаю, что значит слово "achievements"... Прошу, тоже на английском, перефразировать вопрос. Татьяна теряется - о, да, детка! Такие вот откровенные Татьяны так откровенно теряются... Она просто переводит мне слово "achievements" на русский - "достижения"...

- So, what you can tell me about your achievements? - но я, все равно отвечаю какую-то манную кашу на удовлетворительно. Сложный вопрос попался...

Дело было почти год назад. Сейчас бы я сказал, что мой главный эчивмент, это то, как я вот этими вот своими руками с хозяйственным ножом отодрал 42 восьмислойных квадратных метра советских обоев и газет... Ещё потолок покрасил, ну, и с полом почти закончил.

Приход Нового года мне словить крайне сложно. Отпугивает хаос и суета гигантского снежного Кома, летящего по стране, всасывающего в себя сборище сограждан, снующих по слякотным подарочно-сувенирным маршрутам, горы китайского рождественского хлама и отечественного новогоднего ширпотреба, нервные пробки машин в снежных тюбетейках, садом тимбилдинговых корпаративов, пьянь опоздавших на последний поезд метро. Ком растёт и крутится, наращивая темп. Быстрее, ещё быстрее. Сумасшедшие скидки, сатанинские петарды, дефицитные продукты. Ком ненадолго застревает в очереди в кассу очередного турботоргового центра и резко срывается дальше. Готовить густой холодец, гладить новый наряд, украшать мёртвое дерево. Аллергия на пыль годовалого урожая, обязательный скандал из-за какой-нибудь мишуры, истерика и истерия. Ком всосал уже единственную скатерть, салфетки с Санта-Клаусом, советские бокалы. Всосал гостей и родственников, селёдку под шубой, таз оливье, телевизор с президентом, бой часов кремлёвской башни. БАХ! Со звуком вылетевшей пробки Ком лопнул, рассыпался и стал медленно таять под мерцающее тепло голубого огонька...

Привет, двадцать_десять год.

- Почему Новый год не летом, - риторически спросила в маршрутке женщина 20-25 лет.
Я подумал ей в ответ: - А зачем он нужен летом?

Летом ешь в два раза меньше еды и носишь в два раза меньше штанов. Летом намного меньше белого, как айпод, и болонто-коричневого, как... м-м-м... как болотно-коричневое. Летом травмоопасный марш-брасок с препятствиями, практически на выживание, по улицам родного города становится простой прогулкой, а в голову не прилетит остроконечная льдина - ну, вариантов крайне мало. Летом горячий домашний чай или эспрессо в кафетерии не такие располагающие и комфортные. Летом поприятнее отхватывать по щам. Летом метро не такое уютное и обволакивающее разными кожгалантерейными, меховыми и текстильными фактурами, лыжами и санками. Летом куда-то прячутся все гномы-сноубордисты и пингвины-подлёдные рыбаки. Летом язык дошкольника не приклеивается к металлическим качелям. Летом слишком много фотографий. Летом смешно не поотражаться в ёлочных шарах.

Летом - нет шансов проспать с кем-нибудь Новый (цифра) год. А зимой - есть.